 | | » Opinión | | | Santiago Riesco: 'Palabras para un amigo'
Con la digestión a medio hacer, con la ropa tendida y a punto de llover, con la compra escrita en una lista aún pegada a la pared. Con el humo del tabaco nublando la pantalla, con las chanclas puestas y los pies helados, con el móvil ardiendo sin palabras que dictar por él.
Con un artículo empezado en un trozo de papel, con la taza del desayuno aún por fregar, con la mochila de mi mujer esperando un viaje en el salón. Con los ojos rotos de llorarme el alma, con una depre llamando a mi ventana, con la música en silencio golpeándome las sienes. Con más de mil cafés esperando dos bobadas, con el hielo del pacharán disuelto sobre la barra, con la cama por hacer y un folleto de ikea vomitando un marcador de páginas.
Los versos de José Hernández en boca de Martín Fierro. Un lenguaje de gaucho que me desangra por dentro: "Pues que de todos los bienes, / (En mi inorancia lo infiero) / Que le dio al hombre altanero/ Su Divina Majestá, / La palabra es el primero, / El segundo es la amistá".
Lloro. Tiemblan mis manos. Crece la inseguridad. Te oigo, amigo, sollozar tu pena. No sé cómo te pudiera consolar.
Sin argumentos que llevarme a la boca, sin un calendario que poderte ofrecer, sin otoño amarillo donde me pueda esconder. Sin tráfico lento ni excusas de marqués, sin un brindis ñoño, sin discos arrugados, sin un triste bordado en las toallas del bidé.
Sin pena ni gloria, sin semáforos rojos, sin celdas oscuras de cárceles blancas, sin posibilidad de revancha, sin un atisbo de fe.
Sin ambulancias, sin médicos, sin radiografías, sin tacto, sin una pequeña dosis de maría. Sin lazos, sin gimnasio, sin dietas de tres mil calorías. Sin apenas dolor de muelas y un nudo marinero en la garganta. Sin reloj, sin descanso, sin estima, sin ganas de ganar la cima, sin fuerzas para buscar rimas. Sin vida.
"Brotan quejas de mi pecho, / Brota un lamento sentido; / Y es tanto lo que he sufrido / Y males de tal tamaño, / Que reto a todos los años / A que traigan el olvido".
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